Terminó


Alguien dijo: “Tal vez, ya te desahogaste” mientras yo hace años que pensaba que si alguna vez ese día llegara a saber lo que quería, iba a dejar de escribir. Entonces, no es necesario invocar nada. Ni tampoco idear un idioma para poder hablar de la comodidad. Por que, mis manos están dando a conocer que no tengo nada más que decir.
Simplemente, la tinta del lápiz se ha acabado. Se estrangularon cada espacio que necesitaba ser leído. Ya no está la idea desesperada de despertar buscando algo. Ya se acabaron las paginas no que parecía no tener un fin próximo. Si antes era tan sencillo hablar de un tema que desenredara cosas, ahora son una mirada de indiferencia. Ya no necesito expresar nada que tenga que ver con algo conocido.

Ahora todo sueño violado, toda semejanza de un ajeno, o el simple eje de las cosas, no serán el lápiz que quisiera tomar. Aquellos ánimos que por largas noches hicieron estallar recuerdos, se irán. Quizás a donde descansen de ser buscados por llenar una escasez absoluta de mi obsesión repetitiva.
Es increíble que todo causante de mi desesperación sea el bien estar del alma, ya no tengo una naturaleza dramática, ni actores que quieran seguir el dialogo. No existe pauta para invocarme aquí. Nada de lo pasado y leído, es fuente de querer decir…

De día o de noche, sé que estaré predispuesta a sentirme mal. Eso lo sé.